Morgue

Sobre el blanco
huele a podrido, a sangre
coagulada, cadáver profanado.

Se me acaba
la tinta, la hija, el pucho.
Venita azul reventada.

Repto a la pantalla y repito,
ahora toco –espacio- con los dedos
y paro el vómito: “Las palabras podridas, coaguladas,
profanadas”.

Yo
odio la carne.
Corto un
poquito.
Aprieto y segrega
mi piel algo feo.